hay cosas que no se quieren decir. para proteger el ego de los golpes de las consecuencias. quizas ya es suficiente con patearse uno mismo al darse cuenta del error o el descuido, y asi no tenga el herido que levantarse para empuñar el arma y defenderse. o atacar. o entromparse.
hay cosas que no se quieren decir, como un fracaso estudiantil a los treinta, o una mentirilla que evite otra mancha a la reputación. o una explicación acerca de algo impulsivo, algo impensado, un instante en que no éramos nosotros mismos.
hay cosas que no se quieren decir, porque queremos caminar con nuestra pechera blanca y almidonada, reluciente; que no la manche nadie, ni siquiera uno mismo. por eso mentimos, por eso le echamos la culpa a todos, o a cualquiera. por eso callamos.
quiza el madre error esta en patearse uno mismo.
[apolobelenus] 2008.10.27 apología al sobrino
Colectivo solitario. this is a transcript of a conversation about GTD in MundanoSublime HQ. things got nasty at the fifth fifth of Jim Bean.
blackfin: my problem with ubiqitous capture is that i get wonderful ideas in the shower, but i´m too busy fucking to write them down.
fireserpent: won’t you mean “masturbating”?
bf: dude, you “masturbate” on the toilet, not the shower.
fs: but then, you “pee” in the shower.
2008.04.30
torpille
permanece ahí, descascarada y aún elegante, dentro de mi maletín junto a otros elementos de escritura, quizás haciendo el papel de anciano estadista, al rededor de viejos lápices y nuevos bolígrafos de gel, presentándose sólo a los grandes eventos: escribir nombres en proyectos finales o para estampar firmas en certificados. criatur única en este país tan poblado, se niega a retirarse. al menos que encuentre un sustituto con una mezcla de defectos y virtudes en tan extraña proporción, como el fluir suave de su tinta que, de no ser conrolado puede causar un desborde negro en el papel, o la oscuridad de ésta, que podía dejar un círculo perfecto al disparar una gota con un rápido movimiento de muñeca. te extrañaremos, torpille, mon ami. hasta tu nombre es distinto.
— no está en tu naturaleza estar calmado e inerte. y eso se nota en tu manera de conducir por la pista.
me costaba creerlo. mucho me enorgullecía y me jactaba de tener la sangre fría y la serenidad que consideraba rasgos de los grandes conductores. entonces, ¿qué quería decir el maestro con que mi serenidad es falsa?
— no entiendo lo que quieres decir.
— recuerda y presta atención. te gusta tomar las curvas muy abiertas o muy cerradas para senti las fuerzas g. te gusta estar a punto de perder el control, o aprender cómo recuperarlo después de haberlo perdido. prefieres esquivar un obstáculo antes que frenar; prefieres que las barreras te sostengan antes que frenar a tiempo. y prefieres una buena gravilla suelta al pavimento sólido, porque instintivamente sabes cómo resbalar.
mi quijada colgante debió valer por toda respuesta. de nuevo el maestro me da la respuesta que deseo oír, y me regocija saberlo. pero ¿cómo puede él saber eso y yo no? ¿cómo puedo acceder a esos recursos, si no los veo?
¿y si la decisión ya está tomada, qué viene después?
<p><b>Moby – In this world</b></p><p class=”foxytunes-signature” style=”font-size: 12px;”>[via <a href="http://www.foxytunes.com">FoxyTunes</a> / <a href="http://www.foxytunes.com/artist/moby">Moby</a>]</p>
Así son los videoclips que imagino: las imágenes cuentan la historia junto con la música. Pocos videos aficionados logran el nivel de éste.
Traducido y adaptado (sin autorización alguna) de xkcd.
Me pareció tan tierno-en-una-manera-nerd, que lo hice y se lo envié a mi novia, tratando de conjurar la distancia. no le gustó.
“Flechas” era el nombre que recibían los anuncios de contacto publicados en urbe, cuando era un quincenario independiente y demoledor. Nunca lo publiqué. Quizás sea hora.
Tú y yo sabemos bajo qué palabras te escondes. Es hora que dejes atrás el miedo, que pidas exactamente lo que deseas. Deja atrás las barreras que los demás te han impuesto. Eres atrevida para dar este paso aunque tus miedos susurren que no lo quieres ahora. Empieza por responder a tu deseo profundo. Ahora.
En una góndola veneciana se besa una pareja siciliana arrullados por los cantos de un gondolero napolitano (a pesar del mal olor); y yo aquí acompañando a una taza de café en Caracas; una romántica pareja alemana decide escalar el Matterhorn, y yo pensando en ella aquí en caracas: en Belgrado una pareja se oculta bajo el pickup de la Associated Press y susurran teamos en croata, y yo nadando en remordimientos y dolores aquí en caracas; en Madrid una pareja recuerda los tiempos de la movida, las tapas y los chatos tras de los taconeos de la sevillana; y yo aún decidiendo entre ella y quién sabe quién, entre ella y nadie; en Praga, nadie sabe lo que pasa en Praga; y aquí mi Ello absorbiendo a mi Ego y mi Super-Ego al estilo /hostile takeover/, ojeras negras cosecho; en Buenos Aires, después del tango, una pareja pasea por la Plaza de Mayo a diez mil besos por hora; yo agobiado por todo, echándome la culpa de todo, sufriéndolo aún; en Santiago comparten la última cerveza, y yo podrido aquí en la misma ciudad, quimera vana, aburrida, insulsa y anodina; en Moscú ellos se dan calor entre los dos , mirándose a los ojos para contagiarse la ternura seca eslava tras de la catedral bizantina de San Basilio; y yo escribiendo esta estúpida nota mientras mi destino no varía; igual que siempre, me espera sentado en el resquicio de la puerta.
28/3/92
-a bordo del hms Sheffield, segunda guerra mundial-
Nos encaminamos por el mar, rumbo a Noráfrica.
A pesar de los motivos de nuestro viaje, el cielo se nos presente azul y diáfano, cosa nunca vista por mí en Inglaterra. El barco se desplaza como un crucero. Vamos a cumplir una misión de guerra. Escribo esto en secreto.
Aunque sea uno de los mejores elementos de las fuerzas, y comandante al servicio de la reina de Inglaterra; y aunque conozca bastante de artilugios e informaciones, la memoria me traiciona y me siembra dudas sobre lo que recuerdo del intríngulis de este viaje. Lo que más sobresale de tales recuerdos, es que me vengaré de lo que me hicieron los alemanes en la isla de Creta. Me vengaré, y me atrevo a escribirlo con mi propia sangre. Pero ésta no dejará de circular si no tomo venganza. Se los aseguro.
Los agentes a mi cargo charlan alegremente y toman el té sobre la cubierta. No he tomado el mío, está demasiado caliente. Pude enterarme a través de 441, agente Bowson, que el grupo constituía una verdadera pieza clave y por eso no podíamos entrar en la acción de los comandos. El recio de la emoción. Ellos no me querían perder.
El barco sigue avanzando, el mar y el cielo se funden. No parecen las cinco y media, con ese sol fulgurante, rodeado de nubes de colores aún irreproducibles. Santos, el brasilero que nos acompaña, tararea una melodía y golpea con los dedos su maleta llevando muy bien un ritmo para mí desconocido. Debo recordarme a mí mismo que esto es un descanso, porque al legar empezaremos a pelear. Ya el té es bebible.
Qué contraste con mi tierra, golpeada y malherida.
Aviones cruzan el firmamento allá, aquí las risas y las gaviotas. Cuando esta guerra acabe, sentiré quizás que un trozo de mi vida se habrá esfumado para siempre, como cualquier edifico de Londres ante las bombas de los Messerschmidt. Sin embargo, en este momento, quisiera que el barco siguiera de largo, y grabarme esta luz, este paisaje, estas gaviotas y alcatraces. Me ayudará a morir un poco más tranquilo cuando la próxima bala me encuentre. Bala alemana, japonesa, italiana. Quizá este viaje fue orquestado debido a nuestro propósito. Lo agradezco.
24/5/92
Idea: “unidad de asalto 30”
[inspirado en biografías de ian fleming]
MundanoSublime: mucho más divertido que dar explicaciones.
